política

Venezuela 1811

Venezuela 1811

aquí hubo una revolución
y no pasó nada
se paró el comercio
se paró la industria petrolera
se pararon las colas en las gasolinerias
se paró la gente de la silla cuando Acosta Carles eructó
cantaron erúctanos otra vez

empezaron a marchar de un lado para el otro
del otro para un lado
pasaban un montón de tipas
pasaban un montón de tipos
vendían bonice pitos estampitas
pasaban banderas
pasaba gente del color al color
pasaban piedras perdigones bombas lacrimógenas
lo retrasmitían en el noticiero
pasaba otro día
se fueron de un lado a otro y tumbaron al gobierno
se montaron los de siempre así de coñazo
bajaron arrechos con la arrechera de dios mismo
y tumbaron lo que nunca estuvo parado
se empuñaron cristos
se leyó la biblia
se mentaron madres
se abrieron botellas

el petróleo se fue al cielo
la revolución se fue de viaje
somos el país más grande de este lado del Sur
bailamos el ritmo más rico del Caribe
nos dio por ser libertadores
Brasil Argentina Chile Ecuador Bolivia Uruguay Paraguay Perú Surinam
qué vaina con Colombia parce

Panamá Nicaragua Honduras El Salvador Belice México 
Cuba Haití Costa rica República Dominicana Guadalupe Trinidad y Tobago Antigua y
/Barbuda Jamaica San Vicente y las Granadinas San Cristóbal y nieves Santa Lucía
por aquí pasó Bolívar compadre

pasó

somos la historia
vamos a cambiar al mundo
vamos a coger aviones y a comprar ropa en Panamá
vamos a tirarnos un viajecito a Argentina que allá todo es más barato
vamos a raspar tarjetas en Cúcuta
vamos a importar espejitos de oro
vamos a vivir la vida grande
vamos a cotizar en la bolsa
vamos a ser la gente más feliz del mundo
se encendieron ramas se aspiraron polvos se destaparon botellas

adentro hondo profundo
nos entró la vaina
se bailó salsa cabilla en las avenidas
se repartió dinero para todo el mundo
le devolvieron la vista a los ciegos
enseñaron a leer a los nuevos videntes
se graduaron de maestros médicos abogados
las carajitas la dan más temprano
los carajitos portan bichas
se le sube la nota a la escala
suena en altoparlantes estereofónico
se ve en tres dimensiones
está en tu cabeza
lo ves mientras te suspendes en tus orgasmos
está ahí girando como un disco eterno
viene con la fuerza del odio
crece como puño entre las manos
ya casi
arrima un poquito y bochea
pasó el coñazo
pasó la arrechera
pasó la nota
pasó

Firma: La Multitud del Pueblo Pirata

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La generación boba y la política paralítica: Desorden Público

En la celebración de los diez años de trayectoria de Desorden Público en el año 1998 antes de cantar “Políticos paralíticos” (canción que fue censurada por el gobierno de Jaime Lusinchi en plena campaña electoral presidencial) Horacio Blanco vocalista de la banda dijo: “esta canción fue escrita y cantada desde hace diez años. Es lamentable que aún muchas de las cosas que se dicen en ella sigan teniendo vigencia, pero es así”. Su rostro y la gestualidad de su cuerpo mostraban una verdadera molestia, era como sí literalmente se estuviese raspándo una costra adherida a la piel. Como librándose del puño que le había sacado la piedra hace diez años. Y continua: “es lamentable haber generalizado” levanta el dedo índice de la mano izquierda demuestra la rabia de un muchacho, no de esa banda que está ahí tocando frente a las cámaras, consagrada. No es el Desorden Público que se ha montado en tarimas afuera del país, que ha ganado disco de oros, que ha pegado canciones por semanas en la radio. No. Es un muchacho que se levanta y les recuerda a quienes lo ven que hace diez años estaban diciendo verdades, que sabían lo podrido que estaba el país, que le habían encontrado el truco al aparato del estado mágico todo poderoso venezolano y los callaron.

La cámara se acerca, hace un closeup. Se le ve la cara llena de eso que los venezolanos conocemos como arrechera. Se le ve con ganas de hacer sonar la guitarra con la misma rabia que genera la censura, con la misma impotencia que se crea cuando los bancos quiebran y los banqueros se van de viaje al extranjero a vivirse la vida de lo lindo. Pero, por sobre todo, hacerse sonar con la terrible marca de no haber sido tomado en cuenta porque en el país donde la juventud tanto se celebra, había que prohibir ser joven, había que reducir a nada cualquier tendencia crítica inteligente que les prendiera la cabeza a los muchachos sin hablarles del che, ni de la revolución; sino por abrirle los ojos. Hace diez años se le castraba la vida a los muchachos, continua: “pero también por ahí una vez nos dijeron a todos “generación boba”. Así que ellos también generalizaron.”. Hay que recordar quien acuñó esa frase. El autor de la noción “generación boba” es Edmundo Chirinos. La entrada de su nombre en Wikipedia dice: “fue un asesino, violador, psicópata, psiquiatra y político venezolano”; fue rector de la Universidad Central de Venezuela y entre las grandes acciones de su gestión se le recuerda por haber sido uno de los presuntos autores intelectuales de la masacre a un autobús de estudiantes de la UCV del núcleo Aragua; también fue psiquiatra de Rafael Caldera, Jaime Lusinchi y Hugo Chávez.

La cámara se acerca, la música se va acelerando y se ve mejor rabia de Horacio Blanco por haber sido doblemente aminorado durante su juventud: primero por un psicópata quien agredió intelectualmente a toda una generación de venezolanos, esos que nacieron entre 1964 y 1974 (que debe ser la generación más agredida en nuestra historia); luego por un gobierno que censura las canciones de Desorden Público. Es decir, se destruye al individuo a quien se le quita la voz y el derecho a expresarse y por otro lado los poderosos celebran la falta de voluntad de los muchachos en alzarse. El gesto de agresión es realmente asqueroso. A esta gente, a estas personas que les tocaría empezar la adultez en la peligrosa década de los noventa y alcanzar la madurez en la revolucionaria década de los dos mil los castraron de chiquitos. Les escupieron en la cara, los humillaron, los hicieron sentir tan impotentes que les podían decir bobos y bobos se quedaron. Luego de haber soltado esas palabras, de apretar los labios, de ver como los ojos le echan fuego y escuchar cómo el público (parte de la generación boba) ovaciona, dice: “¡Y no es justo!”. Y por supuesto que no lo era. Y me pregunto: ¿cuál era la opción de estos muchachos para no ser bobos? ¿Estar conectados con la alta esfera política bipartidista?, ¿Ser unos dementes que violan a sus pacientes psiquiátricos bajo los efectos de sedación profunda?, ¿seguir los alzamientos militares de una generación más viva, más avispada, más criolla?, ¿quemar cauchos en frente de los portones de las Universidades esperando la llegada del día en que las cosas cambiaran? ¿No había una oportunidad para ser original, para proponer un discurso inteligente? Al parecer les tenían mucho miedo.

El poder le teme a los que piensan, eso se sabe. Por eso, Emilio Lovera se la pasó la primera mitad de los noventa echando chistes mientras deconstruia bloque a bloque las taras que se ocultan bajo el disimulo de las instituciones gubernamentales, sociales y económicas. Porque al contrario de Desorden Público no les tiraba de frente. La comedia inteligente de Radio Rochela podía ser aceptada, más aún era necesaria para poder regodearse de lo perfecta que es la democracia. Nos enseñaba a reírnos de nuestras desgracias, a pasar el trago amargo con saliva y miel. Pero, esos muchachos armados con bajos, guitarras, metales y tambores resultaban incómodos y peligrosos. Lejos de ser bobos, les cantaban en la cara lo que eran a lo políticos: paralíticos. Los montaba en una silla de ruedas, los inmovilizaba, los sacaba del juego político demostrándoles que por muy generación del 28, por muy generación del 58, por muy padres de la democracia eso de haber actualizado el caudillismo en un esquema de toma y dame prolongado hasta la decrepitud del viejo verde que se hace zángano en medio de un chiripero y se corona presidente mientras se le cae la baba de lo viejo. Y ahí estaba diez años después, en un estudio de televisión con una camisa negra que dice “Cuba”, seguro de que el golpe cuando se devuelve duele y doblemente duele y tumba. De fondo se lee “desorden público diez años”, se ve el emblema de la banda y debajo del hombrecito con el sombrero la palabra “ska”.

Horacio abre los brazos, como abría los brazos Carlos Andrés cuando daba discursos en los que se metía en un solo abrazo a toda Venezuela y media oposición. La cámara enfoca al público que se siente representado, que ha respirado la anhelada redención y frente a los televisores en las casas de los bobos vemos las caras de esas personas que son tan parecidas a nuestras caras. Y de repente todos estamos en la televisión mientras la generación boba despertaba y nosotros crecíamos sabiendo que Venezuela no era el mejor lugar del mundo, que ya todo se había ido a la mierda. Vuelve la cámara al vocalista de brazos abiertos que sonríe como sabiendo que ganaron una pelea y termina: “Con su permiso MTC [Ministerio de Transporte y Comunicaciones] “Políticos Paralíticos” después que la prohibiste, aquí está. ¡En televisión!”. Hay que detenerse en lo fugaz del instante, en la efervescencia de la multitud que empieza a bailar alegre, y que con estilo y cara de goce ya ha olvidado lo que es esta canción. Mientras de Horacio Blanco le decía “con su permiso” a la institución que bajo la dirección de otro partido lo había censurado. Como si de sacar a bailar a una muchachita frente al papá y la mamá se tratara. Pero inmediatamente contraatacan envalentonados y guapetones porque aquí vamos con todo “en televisión” el único lugar donde las cosas pasan. Hay que destacar que le habla a la institución, no al gobierno, reconoce que el problema está en la estructura, en el aparato. De alguna manera todos somos bobos y paralíticos. La cuestión depende de quién dice “bobo” primero y quién responde construyendo un espacio sónico donde exista la posibilidad de destituir el poder de sus funciones. Toma el micrófono sostenido en el panal entre sus manos se le ve sonreír porque se han saldado las cuentas. No eran bobos y por pura cosa ese tiempo que va del 88 al 98 lo ha demostrado. Lo importante acá está en el acto de reconstitución de la fuerza política existente en la juventud, sin alabarla, sin deificarla, sólo muestra su estado de potencia que es, quizás, la única manera en cómo puede funcionar efectivamente.

II

Desorden público es, quizás, la agrupación musical venezolanas con mayor contenido político en nuestra historia democrática. Su mismo nombre es un gesto político que invita a la rebelión. En la canción “ska de acá” (1990) anuncian: “este desorden no es el único/ todo el mundo es un desorden público/ todo acá está hecho un desastre/ solo falta que nos invadan de marte” luego el ska que es de “acá y no de allá” hace que los marcianos lleguen vía Cuba citando a la Orquesta Aragón al hacer sonar al chachachá más famoso de la galaxia. “Ska de acá” concilia de cierta manera a un país que no debe preocuparse por ir de mal en peor, sino que debe aceptar de una buena vez por todas que está mal. Asíaunque sea se podría estar de acuerdo en algo y hacer del esfuerzo individual un esfuerzo común. Y es ahí donde está la potencia de esta canción. Si todos en Venezuela aceptáramos el desorden público, la generalización progresiva del caos, el desastre económico, la corrupción política institucionalizada, la marginación de la población. Si dejáramos de disimular por un rato para estar de acuerdo en que “todo está hecho un desastre” nos daríamos cuenta de que “todo el mundo es un desorden público”. Si se cree que esta canción está acusando a alguien o a un grupo específico se está equivocado. “Ska de acá” llama a la unión y la madurez de los venezolanos que ante cualquier problema les es más fácil culpar a alguien o a algo que aceptar la responsabilidad de sus actos.

III

Durante la noche del sábado 29 de noviembre Desorden Público se presentó en el Festival latinoamericano de música “Suena Caracas”. Este concierto organizado por la Alcaldía de Caracas con el apoyo del BANDES (Banco de Desarrollo Económico y Social de Venezuela) fue criticado ampliamente por la oposición venezolana al Gobierno Revolucionario como un evento suntuoso en tiempos de crisis; los adeptos al gobierno chavista, por su parte, reaccionaron ante la inclusión en el cartel de artistas opositores a la administración de Maduro como Chino y Nacho (algo tendrá esto que ver con que son cantantes de reggaetón). Desorden público tocó en la tarima de la Plaza Diego Ibarra en el centro de Caracas (escenario principal del festival), fue la última agrupación nacional en tocar antes de que subieran los invitados internacionales Cultura Profética, Aldeanos Rap y Café Tacuba. La noche del viernes publicaron en su cuenta de Facebook: “Mañana a las 5:00 PM, bien puntuales, nos presentaremos en el Festival Latinoamericano de Música #SuenaCaracas… con alma, con sentimiento, sin censura, ni autocensura, Desorden sigue en la calle! Los esperamos, Paz, Salud y Ska”. Es necesario resaltar lo que estas palabras significan en el contexto artístico cultural venezolano donde artesanos, músicos, escritores, fotógrafos, directores cinematográficos, actores, artista plásticos y visuales se han negado en varias oportunidades a participar en festivales, bienales, premios y producciones audiovisuales con participación del Estado venezolano. Ese mismo estado mágico que antes había censurado a los muchachos de Desorden Público con otros colores y otros nombres gobernando, ahora le hace la tarima para cantarle a la ciudad de locos corazones, al valle de balas, a los que lloran por un dólar, a los que el poder emborracha, para mostrar dónde va a caer la piedra esta vez.

En pleno concierto antes de comenzar la canción “todo está normal” que se dice será lanzada en el 2015 Horacio Blanco dijo: “esta canción le planta cara al tema de la corrupción, es la verdad. Y escúchenme una cosa, escúchenme una cosa. Estamos tan de acuerdo, estamos todos tan de acuerdo…”. Para quienes asistían a la transmisión del concierto por alguna de las televisoras públicas se acabó el concierto. La señal fue interrumpida. Adiós luz que te apagaste. Fue entonces, cuando la potencialidad política de la banda, ese nervio neural que le mide el ritmo cardíaco en ska a la sociedad venezolana se desplegó ante la multitud. Haciéndole honor a sus palabras “sin censura, ni autocensura”, pero para que esto pueda estar completo la transmisión en vivo por medios de comunicación del estado venezolano donde la única corrupción que existió en el país fue durante los cuarenta años de la cuarta república debía de mantener la transmisión. ¿Qué tan peligrosa puede ser una voz que difiera de la todo poderosa unidireccional voz chavista en el cuerpo de tantos “yo soy Chávez” durante un concierto televisado? Las palabras que cité tuvieron una duración de 11 segundos. Once segundos y la máquina del poder se activa para (sí se repite la historia) anular la voz de está gente que nos canta el desorden público que somos. 11 segundos montados sobre la tarima donde la máquina estatal se representa a sí misma ansiosa, armoniosa, plural, abierta. Ese es el tiempo necesario para cortarle las piernas al poder en su propia casa, para mostrarlo paralítico. ¿Cuándo fue la última vez que en la televisión se le pudo decir al gobierno sus “cuatro vainas”?, ¿Durante la primera y única mesa de diálogo entre gobierno y oposición en abril, en los diez minutos de Henrique Capriles, en ese último respiro de la MUD? Qué hubiese pasado si se transmitían 11 segundos de televisión de enfrentamientos entre la Guardia Nacional y los estudiantes de Mérida en Febrero de este mismo 2014. Eso fue hace nueve meses, una vida nace en ese tiempo. En nuestro país, en nuestra memoria eso no existe. Es importante olvidar las cosas importantes, es necesario hacernos los que no sabemos nada, seguirnos mintiendo por otro rato más de que esto no es un “desorden público”. Que la culpa de lo que tenemos por país ahora no es más que de Chávez; y que Chávez es culpa de la 4ta; y la 4ta de Pérez Jiménez; y Pérez Jiménez es culpa de los primeros intentos democráticos Adecos vía golpe a Medina; y Medina de las ganas impedir que Eleazar López Contreras se convirtiera en un Gómez; y Gómez es culpa de la incapacidad de todos los gobiernos liberales del diecinueve en cumplir sus promesas; y los liberales estaban para librarnos de los godos y todos esos Páez, Monagas, y Soublettes que se gastaron la juventud repartiendo machetazos para quitar la bandera española de los frentes de los edificios públicos; y los españoles culpa de Colón; y la máquina imperial española culpa de dios que puso en 1492 a Rodrigo Borgia en el papado, a Fernando II en la corona de España, a los moros de vuelta a África y a Nebrija en la gramática. La situación del país jamás puede ser culpa de alguien, aunque sea no de nosotros ciudadanos comunes y corrientes, vividores eternos de lo fácil, bebedores padres de familia, bailadores buenos, comedores de frituras, paridoras al por mayor, especuladores del comercio, la vida y la fe. No, esto no es culpa mía, ni tuya, ni de nadie. Por eso sacan a Desorden Público del aire. Por eso, Desorden Público es el enemigo número uno del estado mágico venezolano. Antes, mañana y siempre hay que quitarles la voz no vaya a ser que en un arranque de honestidad, como quien está acostumbrado a ver caer una gotera de una manguerita rota en el lavamanos del baño diga “si nos van a seguir robando, aunque sea cámbiennos los ladrones”. Porque no se andan cayendo a mentiras, porque han aceptado desde el principio que son estrellas del caos, hijos de este prodigioso desnalgue llamado Venezuela. Y si su música ha llegado al mundo es porque bien han sabido ser venezolanos sin pena ni vergüenza; han escapado del perverso sistema del disimulo y llaman al resto a seguirlos. Han hecho de lo venezolano un gran artefacto cultural que suena bien pegado a este lado del sur, bien puesto en esta costa del Caribe y se repite una y otra vez que es de acá y no de allá. Como diciendo así suena Venezuela. 

Firma: La Multitud del Pueblo Pirata allá cayó, allá cayó, allá cayó

La Patria es el hombre

¿Para qué tumbar estatuas y cambiar nombres si nos meamos en sus pedestales y transamos negocios truculentos?

ofrenda

ofrenda

Libertador, espalda

somos los esclavos de un tipo llamado Simón Bolívar alias el Libertador.

celebratorio

repartiendo

caminando

se va…

que hablen las estatuas
Firma: la multitud del pueblo pirata
“Claro que esa canción tiene enemigos,
coño y si no los tuviera, igual la cantaría”
Ali Primera

IV

hubo un tiempo cuando se podía ser gente por 500 reales
antes de los secadores los tintes y las planchas para el cabello
alguien supo nuestras ganas de no ser mulatos cuarterones torna atrás
y deste asco cochino de sudar en el trópico donde tuvimos la mala suerte de nacer
entonces dijeron vamos a darles un chance para joderlos más
y a la “multitud promiscual” (dígase que tiran que jode y que no creen en nadie) 
nos dieron el chance de comprarnos el color de piel con una “gracia a sacar” 
sí una gracia como cuando usted le cae bien a alguien
cualquier gestor hacía el trámite y en unos meses hábiles la “gracia” venía del rey 
y la gentecita que usaba mantillas para taparse los cabellos en la iglesia 
(léase mantuanos) se puso muy brava porque hábrase visto 
mulatos enrumbados con ínfulas de gran vaina

un país donde trabajar da pena y avergüenza
porque eso es cosa de mandinga en plantación y yo
yo no soy negro yo no soy mulato yo no soy tente en píe yo no soy salto atrás yo no soy 
/ wayú yo no soy guajiro yo no soy pemón
Mariano Picón Salas gracias
Arturo Uslar Pietri gracias
yo soy mestizo que es como decir todo y nada y huevos con tomate y cebolla y arroz con
/mango y tutifruti de koolaid
mestizo y no tengo voz ni voto y no soy de aquí ni soy de allá
y te canto regue regue regue regue regálanos tu voz a ver si yo puedo decir algo
por mí mismo
porque nos metieron en la licuadora de la historia donde el racismo no existe
somos tan chéveres y tan iguales que negro con bata es chichero
todo el que tenga rasgos indígenas es chino
y en cualquier sala de cualquier casa se plancha y seca pelo
al final todos nuestros problemas se acomodan es con real
algún día tendremos tanto billete que nos compraremos todo lo que exista
         t           o               d                                                                                                                            o
porque más nunca alguien me va a volver a ver feo
y si no tenemos plata aunque sea tendré el placer de verte falto
de toda esa paja loca que tanto te encanta y sabes cómo es la vaina
esta verga es mía y si no te gusta te vas
y bórralo
que tenemos patria

Angostura 1819
los ciudadanos se dividen en ciudadanos y no ciudadanos
ciudadanos mis panas chiquiluki como yo y los que me sigan
no ciudadanos el resto hasta que hagan real y sean alguien 
firma Simoncito el dueño desta tierra y me voy porque tengo que liberar Colombia
chao

Manuel Carlos Piar (1774 – 1817)
la plaguita esa
único mulato del alto mando del ejército libertador
general en jefe record en batallas ganadas
además extranjero
acusado de insubordinación sedición y conspiración
acusado de promover una guerra de castas
Bolívar lo ensalzó Cedeño lo agarró Brión lo juzgó
fusilado al costado derecho de la Catedral de Angostura
ahora Ciudad Bolívar
vamos a hacer pipí que tengo ganas de marcar mi territorio
desaparezco sus archivos y su cuerpo
adiós luz que te apagaste
como dijo no sé quién la historia me absolverá
y va diciendo por los caminos tú amigo soy yo yo soy tu amigo

entonces nos vienen a cantar y decimos sí a la esperanza y decimos sí a la unidad
mire usted podrá decir misa pero la verdad es que este peo
no se resuelve cantando vamos a decir verdades y que nos manden al cepo
que no es mito ni cuento para meterle miedo a los muchachitos
porque la sayona la llorona el silbón y el hachero
existen y matan como cuando la soplan mientras te la están mamando
y que nos digan tuki y que nos digan malandros y que nos digan que no tenemos cultura
para ponerte a bailar la conga en el puente desta nave
mientras te aplaudimos la maraca y resbalas hasta el fondo del mar
donde están los negreros que nos trajeron a esta tierra
donde la sangre nuestra hizo estallar las semillas del cacao más sabroso del mundo

mírame de lejitos y no te me acerques y si quieres te tapas la nariz porque huelo a fo
acepta que te gusta que te vuelves loco por tener lo que yo tengo 
porque soy feliz y no entiendes mi sonrisa alimentada por los siglos 
mi única venganza es verte ahí nadando entre tu mierda
revolcándote entre la frescura exquisita de la carne podrida el primer día de la muerte

donde tú vez sucio encuentro la belleza

brinca corre arráncate los cabellos
somos miles
como la legión no tenemos nombres porque nos vendieron
y para que le quede claro a tu cerebro remojado en cloro

yo    

    no  

         soy  

               un  

    m E s T i Z o
en la estructura jerárquica desta sociedad repleta de negaciones culturales
mis problemas no se resuelven envueltos en una hallaca
no tengo un peo mental en querer ser lo que no soy yo sé de dónde vengo
aunque la historia de los míos no se estudia en el colegio
donde enseñaron que blanco peninsular es más que blanco criollo y blanco de orilla y
/pardo y mulato y cualquier verga producto del desnalgue            
           Y
que negro e indio no son gente ni aprendiendo a leer con Mi angelito
como si esto fuera una clase de matemática de segundo grado donde 2+2 son 4 

han querido darle orden a este arroz con pollo salchicha y cubito quitándonos 
las ganas de ser de no ser de querer ser de tener ganas de ser algo que no se sabe qué es
porque a punta de mestizaje nos dejaron vacíos y todo lo que se haga es
malo cutre niche pobre chimbo marginal chaborro feo barriotero malandro

SAN JOSÉ IGNACIO CABRUJAS
“lo que me gusta no es legal
lo que me gusta no es moral
lo que me gusta no es conveniente
lo que me gusta es un error
Entonces
obligatoriamente
tengo que mentir”

de lo último esta perversión este goce en jodernos una y otra vez
para acusarnos a diario de ser venezolanos porque aquí nadie tiene la culpa
de ser esta cosa sabrosa que de tanto menearse a punto de suspiro
se censura y se disimula

mientras tanto levántate de la silla y ponte a bailar esto
quién ha visto un negro cómo yo quién ha visto un negro como yo
Firma: la multitud del pueblo pirata

I

quiero escribir un poema con toda la mierda que somos
un poema arrecho que hable la lengua de los santos de Sorte
cantando Taboga con Ismaelito bajado
un poema para llevarle flores en medio de la Francisco Fajardo
un poema asesino que haga llorar a las madres de los muertos
un poema que Chávez cante montado en una tarima cuando resucite
en el cuerpo del nuevo alucinado por venir
un poema que se meta debajo de las uñas para rascarse cuando los zancudos pican
cuando la piel se hincha y arde chiquitico
una vaina que retumbe a rumba de negro escapado
a carajita oliendo a shampú y desorante
a ven padarte donde te gusta aunque me voltees la cara

una cosa que tenga una lengua grande grandota inmensa
que mis amigos poetas se les levante el copete
burguesito burgués aburguesado acomplejado shito que eso no se dice
para salir con los panas por las calles y bailar Pan con mortadela
mondongo y cachapa después de tres cervezas un domingo
darle golpecitos en la espalda a los carajitos de la familia y decirles
echo     el       webon

chamito cuando seas grande vas a batear más jonrones que Cabrera
somos unos tipos depinga que hasta diciendo mentiras decimos la verdad

ahmalaya quien preñara a la novia para que le digan papá
y la caraja se sienta más mujer que Diosa Chiqui Lila Pilín y Manuela
para que venga una desteñida a decir aplausos y risas
gritando bien fuerte amigos del Poliedro
y celebrar la belleza entre colchones de kilos de dinero que no valen nada

inventando un sistema métrico para medir la arrechera
ven a darme si te tiras y si eres tan valiente que aquí lo que hay es pueblo
guardia de noche y día para cazar un kilo de lo que sea
sonreímos felices con cara de adictos a tanta cosa bella que da esta tierra
tigreñitas morenitas catiritas chiquiticas flaquitas gorditas
#NawebonadaLoDeseo
con una barriga más grande que el Roraima

y la mamá de uno muerta de felicidad celebrando que es abuela
CARAJO! vaya usted a ver aquella vieja llena de alegría
entrándose a coñazos con la nuerita a ver quien cambia pañales
mientras la enfermera se resbala y pela dientes
nojoda que vaina más depinga

cuando me dijeron que no había monte creía que era echando vaina
entonces salió Yoifre y el Oriente sonriendo tragando Nuvo
portando unas bichas más grandes que muchachitos que juegan semillita
no hubo nadie que parara aquella vaina porque nos creyeron pendejos
ahí fue cuando apretaron bien duro y tragaron grueso
porque yo lo que creo es en nadie estoy que me corto mi propia mano
y a coro cantando todo el mundo moviendo el wiro
pásame la yesca 
y pónmela en el aire
que de todo este carro e locos quedamos muy pocos
creían que la vaina era jugando que iban a meternos el dedo

somos multitud así como cuando nos disfrazamos de vinotinto
nos hacemos los panitas y gritando gol más atrás nos gritan
toma papáááááááááááá –arrastraíto
bueno marico así /así mismito / con todo / sin papel para que te limpies
porque no hay

bendita sea la plancha tabuladora racial
cabello liso a la fuerza convirtiendo a cuanto tentempíe y salto atrás haya en mulaticos
desta hacienda donde todos somos capataces y mandamos al cepo a todos los negros
y que viva el mestizaje

estar borrachos la única cosa común conocida
compartimos esa alegría espumosa de ser más grandes más arrechos que cualquiera
yo mismo soy yo soy el tipo ay papi ay gordo ay cállese la jeta
los he visto nos he visto tantas veces que me la sé de memoria
golpe de cinco de la tarde en la playa tirando la una en la fiesta de salón
me van a venir con cuentos a mí –> aaaaaaaaaa míííííííííííií
que se me cae la baba dormido recostado contra el vidrio de regreso a casa
                que                         bo                           las
Airton mismo bajado a la tierra encarnado en la carne de mi carne
nada nos detiene entras de visitante y sales como local
porque tienes sed de ti mucha sed de ti pégate a la que es
orgullosamente venezolano NOJODA

y gritar bien fuerte y que lo escuche el mundo entero y las galaxias no descubiertas donde el
/capitalismo destruyó la vida tú a mí no me vas a joder

porque hoy no hay discurso hoy es fiesta arpa cuatro y maraca

no te me resbales y me vengas con cuentitos
yo soy un mismo rostro aquí en la China y en la Conchinchina
pongo el dedo este de aquí el que señala
y me digo yo

y me repito yo mismo soy
tú eres tú
me doy golpecitos en el cachete
salgo de mi casa oliendo rico a buscar al pendejo que voy a joder
que no seré yo sino un poema

Firma: La multitud del pueblo pirata.